No soy poeta

Los poetas cantan la naturaleza.
No soy poeta, no canto la naturaleza.
Los poetas cantan a los pájaros.
No soy poeta, no canto a los pájaros.
Los poetas cantan al amor.
No soy poeta, no canto al amor.
Los poetas cantan a la vida.
No soy poeta, no canto a la vida.
Los poetas lloran la muerte.
No soy poeta, no lloro la muerte.
Los poetas cantan estos sentimientos.
Yo los vivo y los amo, no los canto.
No soy poeta.

Sestao

Sé que Alberti cantó
a tu hierro, a tus barcos, a tu ría y a tu gente.
Sé que eras un pueblo fabril.
Con tu Kaiku y con tu River.
Sé que tu iglesia es del siglo XV-XVI…
Y en tu vuelta fui muy feliz-
Sé que el Kiosko lo tiraron por error.
y con él se fueron todos los amores de juventud.
Sé que no eres feliz. 
Tu gente a la margen derecha marchó,
Sé que la Babcock, la General, la Naval,
con la Aurrerá, todas se han ido a otro lugar.
Sé que con tu nueva gente resucitarás.

Amiga

A mi amiga del alma Glory
que, como ‘Ana de las tejas verdes’
es pelirroja, inteligente,
independiente y risueña.
Ríe mucho Glory, 
pero también llora.
Llora cuando su amiga del alma es feliz.
Glory, nunca Mary Glory.

Paula

Pequeña, diminuta con brío.
Vivaz, resuelta, feliz...
Busca todo lo que le haga sentir.
Estudia, odia al prepotente.
Se siente  feliz con las cosas pequeñas,
es presumida, inquieta, audaz,
dulce, amable y feliz.
Grita de sus pelos y de sus granos también;
quiere escribir, interpretar, bailar...
Nunca deja de sorprender,
emula a todas las periodistas.
Ama sin esperar nada a cambio.
Solo ama.

Mi primera poesía fue para ella.
Ahora ya no es una niña,
ahora es una mujer.
Brava, dura, sensible y trabajadora.
Ama su trabajo, viajar es una de sus pasiones.
China ha sido siempre su necesidad.
Paula es mi vida,
carne de mi carne y sangre de mi sangre.

Paula Elvira,
su nombre es tan fuerte
que, con decirlo, suena a música o a guerra
porque ella es así. 

J & J

Las dos jotas son maravillosas.
Son hijos de la misma madre.
Está ‘el informático’,
Serio, cabal y de gran bondad.
Está ‘el ingeniero’, 
Inteligente, bellos ojos y mucha humanidad.
Son hijos estupendos y leales.
Son amigos de verdad.

Tienen un gran amor por sus abuelos.
Hacer una oda de las dos jotas es fácil.
Porque son ‘algo’ especial; se les quiere sin más.
Cuando hablan, sus voces roncas
Dicen siempre cosas sensatas.
Sus razonamientos son ‘jesuíticos’
y sus grande amores, el cine y la música...

Matrix es para una jota su diversión,
El Athletic  y el deporte es para la otra jota su vida.
Son diferentes en lo terrenal,
Pero iguales en lo espiritual.
Las dos jotas sienten un gran cariño por Paula. 

Cinco amigas

Éramos cinco, somos cinco, seremos cinco.
Siempre nos hemos querido,
Siempre hemos estado unidas-
Desde aquel... “a las cinco en el Amézaga”
hasta ahora, a las cinco en el Java
ha pasado toda una vida.
A pesar de todos: padres, maridos, hijos y trabajos,
nosotras éramos, somos y seremos cinco amigas para toda la vida
Bego, Emma, Glory, Miren y yo.

Alma

Cuando se parte el alma en dos
siempre es por algo,
porque tu amor de los veinte años se va,
porque tus padres faltan,
porque tus abuelos ya no te cuentan...
Cuando se parte el alma en dos
siempre es por algo,
porque ya no ves el mar,
porque ya no pisas tu tierra,
porque ya no das tu vuelta...
Cuando se parte el alma en dos
siempre es por algo,
porque pierdes la inocencia,
porque ya no crees tu religión, 
porque buscas la soledad
cuando se parte el alma en dos.

Es difícil

Hacer un verso es difícil;

no sé hacer un verso.

Cuando un hombre o mujer hace versos,

eso me anima.

Busco en mi mente,

escarbo en mi memoría...

Para poder hacer un verso

miro en mi niñez,

busco en mi pubertad,

busco en mi mente,

escarbo en mi memoría...

Al fin sale un verso,

pero sólo un verso.

Añorar

Quiero vivir, quiero morir.
¿Para qué vivir?
para esperar a morir.
Siempre hay que cantar. 
¿Para qué cantar?
para poder oír. 
Siempre hay que recordar.
¿Para qué recordar?
para poder añorar.

Querer

Para ser sastre hay que hacer un traje.
Para ser pintor hay que pintar.
Para ser madre hay que parir.
Para ser amiga hay que tener amigas.
Para ser poeta hay que engendrar poesía.
Para vivir hay que querer.
Para morir hay que desear.
Siempre hay que querer para poder ser.

Mamá Angelita

Bella, sagaz inmortal.
Hija de sus hermanas,
amante de su esposo, 
hermana de sus hijos,
mamá de sus nietos.
Toda ella es pasión;
quiere todo, ama todo, busca todo.
Amable, delicada, coqueta y visceral.
Sus ojos lo dicen todo,
su boca lo calla todo,
su corazón lo da todo...
Té quiero mucho, mamá.

Madre Pepa

Mujer menuda, nerviosa, fuerte y lista.
Sus ojos vivos, sus ojos listos...
Contaba historias, grandes historias, 
y amaba todo lo que la rodeaba.
Sufrida, apenada, elegante y señorial...
Sus hijos, sus amores;
sus nietos, su locura;
su vida, su pasión.
Luchadora hasta el final, 
nunca se dio por vencida.
Su alma está siempre conmigo
porque la quise, la quiero y la querré.
¡Hasta siempre, madre!